жую вышел Виктор Горелов.
   Олег сразу же узнал его по многочисленным фотографиям. Правда, в
  жизни он выглядел значительно моложе. Высокий, спортивный, широкоплечий.
   - Вы Наумов?
   - Да.
   - Проходите.
   Они прошли через прихожую, заставленную книжными полками, и вошли в
  большую комнату, видимо, гостиную.
   Из кресла поднялся среднего роста бородатый мужчина.
   - Знакомьтесь, - сказал Горелов, - это наш друг, художник, Боря
  Новиков.
   На столе стояла бутылка коньяка, немудреная закуска, дымились чашки с
  кофе.
   - Мы помянуть решили, присоединитесь?
   - Не могу, на службе.
   - Тогда я вам сварю кофе. Необыкновенный кофе. Его научил меня варить
  чудный старик в Батуми. Ему было около девяноста, но он продолжал работать
  в кафе. И сам выпивал не меньше десяти чашек.
   Горелов вышел.
   Новиков посмотрел на Олега. Не простой был этот взгляд - оценивающий,
  цепкий.
   - Вы нашли убийцу? - тихо спросил он.
   - Пока нет, - так же тихо ответил Олег.
   - Почему?
   - Не можем.
   - А найдете?
   - Надеюсь.
   В комнату вошел Горелов, неся дымящуюся чашку кофе.
   - Прошу. Вам, кстати, сколько лет, Олег Сергеевич?
   - Тридцать шесть.
   - Так мы все в общем-то ровесники. Давай на ты?
   - Давай.
   - Значит, пить не будешь?
   - Нет.
   - А мы помянем. Коньяк хороший, греческий,