в полуметре от меня подозрительно
  неподвижно лежал Пашков, ну совершенно не шевелился. Мне даже стало как-то
  нехорошо, тем более что странный хлопок и звон стекла наводил на кое-какие
  мысли... В окно что-то бросили? Или, Господи твоя воля, неужто выстрелили? А
  вдруг Пашкова убили и рядом со мной мертвец? Я хоть и не падаю в глубокий
  обморок при виде мышки под комодом, но и так запросто лежать под бочком у
  покойника тоже не приучена... Так жив Пашков или нет? Черт, окликнуть его,
  что ли...
   Но Викинг меня опередил, он склонился над Пашковым, как заботливая мать
  над дитятей, и участливо осведомился:
   - Игорь Сергеевич, вы как, в порядке?
   - Нормально, - мужественно отозвался Пашков, однако головы не поднял. -
  Что это было?
   - Снайпер. Это стрелял снайпер! Наверное, из дома напротив, - пробасил
  Викинг, - промазал.., гад.
   Опа! Вот это финт, только снайперов мне и не хватало. Что за дела, мы так
  не договаривались! Я, между прочим, на должность пресс-секретаря нанималась,
  и такие штучки в моем контракте не предусматривались. И вообще...
  Получается, что угрозы и подслушивающие устройства вовсе не трюки, а все на
  полном серьезе? Весело, ничего не скажешь. Пока я разыгрываю из себя
  благородную частную сыщицу, буквально под моим носом прокручиваются совсем
  не виртуальные сценарии с вполне всамделишными снайперами. И пулька,
  "которая просвистела и ага", запросто могла достаться мне. По чистой
  случайности, конечно, потому