губы истончились в бледный шрам. В глазах полыхнуло холодное
  бешенство. Гот, Еще один. Как отражение в зеркале... Наваждение ушло так же
  быстро, как появилось. Снова Зверь. Ничего общего с майором фон Нарбэ. Разве
  что волосы светлые. Да и то, Гот - светло-русый, обычная, ничем не
  примечательная масть. А у этого шевелюра потрясающего пепельного оттенка, о
  каком безнадежно мечтают многие модницы.
   Тяжелая задумчивость в непрозрачных глазах.
   Не успеть.
   Стать Готом на мгновение, чтобы черным ледяным ветром хлестануло: не
  успеть. И потом - колючими снежинками все прочие мысли, чувства, оттенки
  чувств. Бессилие.
   Как это?
   Что ему эти люди? Они обычные. Просто пища, которая пока еще может
  ходить, говорить, выполнять какие-то действия. Полезные действия. Это
  понятно, когда люди полезны, когда с ними лучше, чем без них. Непонятно,
  откуда злость. Ярость откуда? Желание спасти? Зачем спасать? Все здесь
  делают сейчас то, что должны делать. И сколько бы ни осталось живых, они
  дадут Готу возможность улететь. Он ведь именно этого хочет: улететь. Почему
  же ему так больно?
   Не важно. Не вникай.
   Но ведь хочется понять!
   Зачем?
   На этот вопрос ответа тоже не находилось.
   В последний раз Зверь жил среди людей одиннадцать лет назад. Не выходил
  на охоту, надев броню личины, четко зная свою цель и направляясь к ней,
  иногда оптимальным путем, иногда интересным,