Гот не один.
  И возможностей довершить начатое у него будет предостаточно. Вот и выходит,
  что нужно бежать.
   Ну что за жизнь? Сколько романтических придурков мечтают покинуть
  навсегда холодный и неласковый к ним родной мир. Хреновы неудачники! Они
  всерьез полагают, что где-то в другом месте им обеспечены слава, почет и
  всеобщее уважение. Вот только возможности уйти таким обычно не
  представляется. А тому, кто на это способен, и здесь хорошо. Если бы еще
  убить не пытались...
   Ладно, пора.
   К черту сожаления. К черту... Все к черту! Ничего нет, только две живые
  души и темное небо вокруг. И доверчивое сердце машины чутко бьется под
  пальцами.
   "Мурена", девочка, прости...
   Впрочем, за что извиняться? Что с тобой, Зверь, ты же раньше делал это не
  задумываясь. Сколько их было, разбуженных и снова отправленных в сон? Таких
  разных. Таких... Таких, как "Мурена", никогда не было. И не будет, наверное.
  Но это ведь не убийство. Машина останется живой, она просто перестанет
  осознавать себя. Ей будет все равно. Просто.
   Проще, чем разбудить.
   И мягко, мягонько, ласково так, спокойно: спи...
   Чем-то сродни обыкновенному гипнозу. Ловишь взгляд, и даже приказывать не
  надо - все получается само. Это легко. Технически легко, а как оно -
  отправлять на покой живую душу, никого не касается.
   Ну вот. Она засыпает... Это небольно. Совсем небольно. "Мурена" была и
  перестала