ошла к окну. Долго смотрела на идущих вдоль улицы
  прохожих.
  
  Нет, не он... И это не он... Вон, далеко мужчина. Высокий. В черном плаще.
  Как у него... Он? Он?!
  
  Нет. Не он. Другой мужчина. Чужой мужчина... Женщина вновь подошла к
  телефону. Долго смотрела на него, словно на что-то решаясь. Подняла трубку.
  
  - Але!
  
  - Софья, это ты?
  
  - Я! Кто еще? Конечно, я! В этом доме других женщин быть не может!..
  
  Софья стояла на кухне, в наспех запахнутом халате, в бигудях, удерживала
  плечом трубку возле уха, шинковала капусту и шугала путающихся под ногами
  детей.
  
  - Кто это говорит? Я что-то не узнаю.
  
  - Это я. Татьяна. Татьяна Михайлова.
  
  -