подъезд,
  вспышки выстрелов, запорошившая ее известка, лежащее недвижно на ступеньках
  тело... Это было, но не сегодня, не с ней...
   Девушка огляделась. Метрах в ста, сразу за садом, стоял дом. Темный двор,
  спящие окна. И никому до нее нет дела. Никакого дела. Она так жила всю
  жизнь. А если появлялись люди, которые ее любили или просто относились к ней
  по-доброму, они умирали. Почему так? И зачем так жить? И стоит ли?
   Ей было совершенно безразлично, что будет с ней дальше. И будет ли
  вообще. Странно... Как только она, казалось, вошла в этот мир, мир подиума,
  мир, полный сверкающих одеяний, респектабельных мужчин, уверенных в себе
  женщин, как жизнь сыграла с ней шутку... Очень злую шутку... Или она совсем
  не нужна этой жизни, она лишняя?.. И вместо того, чтобы уйти, цепляется,
  мечется, чего-то хочет, на что-то надеется... Надежда умирает последней? Вот
  уж нет. Надежд у нее не было никаких. Ни на кого и ни на что.
   И еще... Ей вдруг почудился запах земляники. И леса. Запах хвои, запах
  перепрелых листьев, запах близкой земли и будущего, скорого снега... Она это
  чувствовала так близко и реально!.. И что еще? Вспышки выстрелов, темная,
  безлунная ночь... Какая-то трава путается в ногах, а она бежит, бежит,
  бежит... А потом - огонь. Но не тот, который греет, - огонь уничтожающий и
  пожирающий, с желтыми звериными зрачками, огонь страшный. И еще лицо. То
  самое лицо, со шрамом, похожее и непохожее...