ы... Если бы не страх... Маэстро был скор,
  как пуля. Стоит ему захотеть, и он ударит так быстро и точно, что он, Крас,
  даже не заметит смерти... Где он приобрел это дьявольское искусство?.. Или
  никогда не учился, и убивать было для Маэстро так же естественно, как
  дышать?
   А Маэстро хохотал, отчаянно, неудержимо... Смех прекратился так же
  внезапно, как и начался. - Или наоборот? И ты, и я совершенно здоровы, а
  болен мир, смертельно болен, неизлечимо!.. Не так? - Глаза его заблестели. -
  Ты никогда не задумывался над тем, почему мы, ты и я, люди, умеющие убивать,
  испытываем... - Маэстро сглотнул вязкий комок слюны, - нет, не страх, а
  какой-то животный, мистический, неотвратимый ужас перед Лиром? По-че-му? -
  Он выдохнул, добавил едва слышно: - И будем испытывать его всегда, пока он
  не решит, что для нас пришло время смерти... По-че-му?
   Лицо Маэстро было бледным, словно маска Арлекина, на ней безжизненно
  застыла улыбка, будто нарисованная... Сейчас он не играл.
   Маэстро встал, начал быстро мерить шагами комнату. Казалось, ему не
  хватало пространства. Или времени?..
   - Почему ты говоришь со мною об этом? - напряженно спросил Крас.
   - А с кем еще я могу об этом поговорить? Нас только двое, ты и я, есть,
  наверное, другие, но они мертвы. Это веская причина, как по-твоему?
   Крас не знал, что ответить. Но Маэстро и не ждал ответа: он проговаривал
  слова лихорадочно быстро, словно боясь, что