он
  должен быть дьявольски подвижен, ведь он действует... А Моцарт... Он утомлен
  бессонницей гения... "Бессонница моя меня томила..." Он устал. Он устал
  рассказывать людям Бога, которого они не хотят слышать... Он устал
  записывать созвучия, в которых живущие на этой земле не слышат ничего, кроме
  мелодий, способных временно развеять их скуку и пережидание жизни...
   Эта тупая, бессмысленная толпа судачит о злодействах Буонаротти, не
  ведая, что гений и злодейство - две вещи несовместимые! Да и откуда им знать
  эту истину... Уходят Шекспир, Моцарт, Пушкин... Да, они оставили миру "песен
  дивных", и люди тешат себя этими песнями, полагая себя подобием Божиим, но
  оставаясь теми, кто они есть, стадом ненавидящих и ненавистных друг другу
  существ!
   Маэстро опустился в кресло, пот градом катился со лба... Он закурил,
  выпустил струйку невесомого дыма... На лице его блуждала улыбка, но теперь
  это была улыбка артиста, заслуженно принимающего восторг зала. Теперь ему
  остается сказать заключительные слова, решил Крас. И ошибся.
   - Король Лир... Ты никогда не задумывался, почему этот старый маразматик
  вызывает сочувствие? Брошен детьми, предан вассалами?.. Больной, несчастный,
  добрый старик... Больной и добрый? Ха-ха! Шекспир не так прост; он написал
  старика таким, каким он и был; его алчное властолюбие не знает границ! И
  раздача своих владении - вовсе не альтруизм и не явление старческого
  маразма...