альными пальцами сигарету, прикуривает.
  
  - Директора фабрики хлопнули. По переработке бытовых отходов. Илья
  Сергеевич Бочкарев. Пивная фамилия. Сорок девять лет от роду. Прямо в
  адресе завалили. На Пескоструйной, пять.
  
  - Заказуха?
  
  - Хрен его разберет... Вообще то, не очень похоже. Статуэткой бронзовой по
  репе, прикинь? Два удара. Второй, наверно, контрольный. Жена обнаружила. В
  полночь из театра притащилась, а он в комнате, на полу. И статуэтка рядом.
  Тяжелая, блин. Баба голая со стрелой.
  
  - Может, с веслом?
  
  - Не, со стрелой. Сейчас, - Жора закатывает глаза под потолок, - "Дафна,
  пронзенная стрелой Эрота". Короче, "Дафной" по башке.
  
  - Точно ли жена в театр ходила?
  
  - Точно. Я проверил. Про отморозка какого-то спектакль. Из древнего Рима.
  
  - Калигула.
  
  - Да, про него, кажется... Она из дома в шесть вечера вышла, мужика еще не
  было, он раньше девяти никогда не приползает. Спектакль четыре часа идет. Я
  б столько не высидел, свалил бы в буфет, ей-богу.
  
  Жора оглушительно чихает.
  
  - О, верно сказал.
  
  - Ты не отвлекайся на буфет. Они вдвоем живут?
  
  - Дочка еще. Но она в Болгарии, в лагере пионерском.