жаем пару кварталов и
  тормозим. Закуриваем.
  
  - Рассказывайте, - начинаю я.
  
  - Ты, какого черта стекло кокнул? - Жора достает из бардачка фляжку со
  спиртом и, сделав глоток, передает ее Укушенному.
  
  Я даю аргументированный ответ и тоже делаю глоток из протянутой мне фляжки.
  Спирт теплый и противный. Но он сейчас необходим, как умирающему священник.
  
  - Так у вас-то что?
  
  - Я больше с этим засранцем на дело не пойду, - сквозь зубы отвечает Жора,
  - говорил же, хватит жрать, хватит жрать... Всю операцию завалил!
  
  Борька не парирует, а, стало быть, сермяжная правда в Жориных словах есть.
  
  - Прикинь, все нормалек было, - продолжает Георгий, - дверь открыли, в хату
  зашли. Я пока местечко для "жука" выбирал, этот в сортире заперся!
  Дотерпеть не мог!
  
  - Да, не мог! - взрывается Борька, - тебя б так скрутило! Не выпрямиться!
  
  - Жрать меньше надо! - не унимается Георгий.
  
  - Спокойней, Жор... Что дальше?
  
  - Что, что... Тут ты семафоришь. Этот из толчка вылетает со спущенными
  штанами - шухер, шухер! А следом аромат полей. Без респиратора не выжить.
  Отложил личинку. Браток в шоколаде.
  
  - Попрошу без комментариев, -