чалюся я снова-а-а...
  
  ПРИПЕВ:
  
  Эх, неволя, мама, за решеткой птица.
  Бьется раненым крылом, да в стекло стучится..."
  
  По улыбающемуся лицу Холестерина течет слеза... Коварная сила искусства.
  
  Мы выскакиваем на трассу и разгоняемся до скорости отрыва от взлетной
  полосы.
  
  - Там на развилке менты пасутся, - предупреждает Тушканчик, - сбавил бы. А
  то уцепятся. За нами как-то погнались, еле ушли.
  
  Я молчу. Сжав зубы.
  
  - У вас же тачки нет, - Жора убавляет громкость динамиков.
  
  - Да на попутке ехали. Водила превысил, ну мусора и уцепились.
  
  - За нами не уцепятся, - заверяет мой друг, - у пахана в ментуре все
  схвачено. Они из его рук кормятся... Вы, кстати, братва, думайте, чем папу
  нашего прикалывать будете.
  
  - Как это?
  
  - Есть ли за вами дела серьезные, кроме этого склада? Папа серьезных людей
  уважает. Только туфту не гоните, мы проверить должны... Ну, что?
  
  Тушканчик приглаживает ежик волос на голове, собираясь с мыслями. Витек
  что-то шепчет самому себе, начиная загибать пальцы.
  
  - Ну, короче, есть, чем пахана вашего приколоть, - довольным голосом
  сообщает он, подсчитав результат.
  
  - Выкладывай.
  
  -