- Он рыжий такой, тощий и длинный, как стропило. В белой футболке.
   - Возраст?
   - Как мне где-то.
   - А баксы когда подвезут?
   - Да в любой момент, говорю ж, хозяину уже позвонили. Но час Пилюля здесь
  еще проторчит, это точно.
   - Ладно, Витек, спасибо за труды, я сейчас прикину тут.
   - Только, Игорь Романович, как и договаривались, я вам не звонил.
   - Хорошо.
   Плахов положил трубку, отхлебнул из стояще на столике бутылки "Пепси".
  Да, напряг. Одно круче другого. И как всегда, вовремя. Там Настя, тут
  какой-то Пилюлькин.
   Игорь глянул на часы. Пять вечера. До Болота минут пятнадцать езды на
  машине, минут сорок на автобусе. С машиной вряд ли получится, на заявах.
  Ладно, доберемся. Цейтнот, цейтнот. Может, просто сгонять на рынок и самому
  доставить этого Пилюлькина домой? Объяснить все... Так он и сам знает, что
  ихнего брата отстреливают. И что потом? Так всех и развозить по домам?
   Может, вообще не ехать сегодня? Не всех же подряд стреляют? Хотя и тонна
  баксов, и Прелый... А ежели застрелят, что тот же Монахов скажет? "Ну вы,
  Игорь Романович, дали! Я ж предупредил..." Значит, придется съездить. Может,
  повезет, прихватим. Да и на душе как-то спокойней будет. Ситуация "знал, но
  не среагировал" гораздо хуже ситуации "среагировал, а зря".
   Плахов выполз из кабинета. Была пятница, короткий рабочий день,
  большинство сослуживцев под благовидными предлогами отлучились до
  понедельника, лишь из кабинета