разговаривать можешь?
   - Могу, - прошептал Пилюлькин.
   - Вставай, ты не в ногу раненный. Плахов с Телегиным подхватили жертву
  под мышки, перенесли в комнату и уложили на диван.
   - Давай, пока "скорой" нету и ментов, рассказывай, что случилось.
   - А вы-то кто?
   - Полиция Лос-Анджелеса. Сержант Кольт. Гуляли тут по подъезду. Давай,
  давай, время - мани. Как самочувствие-то? Гуд?
   - Больно. Я ни хера не понял, блин. В парадияк захожу, поднимаюсь. Ключ
  достал, в замок только вставил, тут шаги сверху, я обернулся, хрен какой-то
  как с потолка упал. Стволом с бутылкой мне в рожу целит. Я раньше боксом
  занимался, реакция ничего, успел "башню" убрать. Тут хлопок, боль в плече.
  У-у-у...
   Пилюлькин сделал вынужденный перерыв.
   - Меня к стенке швырнуло, чувак сумку из рук рванул и пушку в лобешник
  мне. Я орать - не орется. Зажмурился, хана, решил. Он - щелк, щелк...
  Короче, осечка у него вышла. Я глаза открыл, а его уже нет...
   - Рожу запомнил? Или, может, узнал?
   - Да я и разглядеть-то не успел. Пара секунд... Он на фоне окна был.
  Силуэт один.
   - Но пушку разглядел?
   - Еще бы не разглядеть.
   - Ну хоть что-то запомнил? Рост, сложение...
   - Ростом с вас, наверное, сложение... Не знаю. Он, кажется, в костюме
  спортивном был. Темного цвета. Больше ничего не запомнил. Быстро все...
   - В сумке что было?
   - Да ничего такого, в общем. "Бабок" штук пятьдесят, очки темные, права,
  расческа.
   - Пятьдесят штук?!