грешат. Либо сам, либо сливает кому.
   - Что за злодей?
   - Прелов, Димой, кажется, звать. Но все его так - Прелый да Прелый.
   - Ну и почему на него мужички думают?
   - Во все дни, когда стреляли, он работал. И вообще, не любит его народ.
   - Ты прям как на выборах. Народ не любит... За что не любит-то?
   - Он год назад на рынке появился, сначала тоже посредником работал, потом
  борзеть начал, клиентов переманивать, цены сбивать, а тут это не принято, не
  по правилам. Мужички ему раз объяснили, другой. Он их послал. Это тоже не по
  правилам - посылать. Ну и получил промеж рогов за борзоту. На время исчез с
  рынка, а потом в конторке появился. По слухам, Матвеев-Пионер, авторитет,
  который рынок держит, сам туда его пристроил. Смотрящим. А Прелый - говно по
  натуре, злопамятный. Он еще тогда мужикам грозился.
   - Судимый, не знаешь?
   - Не спрашивал. Наколки вроде есть.
   - С Прелым понятно, проверим. А еще?
   - Я больше не знаю ничего, честно. Вам лучше с Мотылем перетолковать.
  Длинный такой, в белой футболке. Он вроде бригадира, профсоюзного босса, все
  непонятки решает.
   - Он и Пионеру отстегивает?
   - Наверное.
   - А кто твой налоговый инспектор?
   - Вам-то не все ли равно?
   - Было б все равно, не спрашивал бы. Мне хотя бы так, факультативно. Кто
  владеет информацией, тот владеет рынком.
   Витька кисло усмехнулся:
   - Вашим же и плачу.
   - Каким нашим?
   - Ментам. На рынке которые.
   - Постовым, что ль?
   - Видимо. Сержантам.