Собчака уже - тю-тю! - нету, а Брюнет - вот он. Слегка располнел, но все
  равно глядит орлом. Хозяин жизни! Что же, интересно, нужно хозяину жизни от
  мента? А если точнее: от бывшего мента, пребывающего в состоянии запоя...
   Брюнет посматривал по сторонам, но меня не видел. Вернее, видел, но не
  узнавал. Я обогнул толпу, окружившую эстраду с жонглером, и направился к
  Брюнету. Я был уже совсем рядом, когда охранник обратил на меня внимание и
  понял каким-то шестым, "охранничьим" чувством, что я не просто так иду, а
  именно к тому драгоценному телу, которое ему - охраннику - и доверено
  охранять. Он вперился в меня внимательным взглядом, и я ему, естественно,
  подмигнул: здорово, мол, брат. Здорово, кореш. Как, понимаешь, жизнь
  молодая? Как, блин, службу несешь? Бдишь?
   Но этот бугай моих дружеских к нему чувств не понял. Он - наоборот -
  нацелился на меня, на бутылку в правой моей руке, и даже сделал шаг
  навстречу с неконструктивными и недружественными намерениями. По габаритам
  он превосходил меня вдвое.
   - Брюнет, - позвал я, и Брюнет услышал, повернулся, узнал.
   - Борисыч, - сказал он с изрядным удивлением в голосе. Ничего мудреного -
  я тоже, когда себя в зеркале увидел... ну, в общем, понятно...
   Брюнет бросил что-то сквозь зубы своему телохранителю, и тот мгновенно
  исчез. Неплохо его поднатаскали, хотя толку от этих хранителей тел не особо
  много. Разве что гопников