Терри Франклин утратил контроль над собой.
   Он изо всех сил бросился бежать к машине, оглядываясь назад, высматривая
  преследующих его агентов ФБР. Готовых взять его.
   Он споткнулся о мусорный бак, который с грохотом упал, крышка открылась,
  и мусор рассыпался повсюду. Он бежал дальше. На перекрестке какая-то машина
  чуть не сбила Терри; водитель едва успел затормозить, шины отчаянно
  завизжали. Потом он ударился о стоявшую машину, но не замедлил бега.
   Он чуть не сломал ключ, проворачивая его в дверном замке. Двигатель
  отчаянно ревел и не хотел заводиться.
   В бешенстве и в отчаянии он изо всех сил ударил головой о рулевое колесо.
   Еще раз попробовал зажигание, оглядываясь по сторонам в поисках агентов.
   Наконец двигатель завелся. Франклин дернул рычаг передач и надавил на
  акселератор.
   Бум! Прямо в стоявшую впереди машину. Боже,.. Задний ход. Потом вперед,
  выбраться на проезжую часть.
   Резко вывернув руль, он развернулся так, что задымились шины, и надавил
  на газ.
  
  ***
  
   Бабун Таркингтон мрачно взирал на остатки пива на дне стакана. За
  соседним столом Рита Моравиа весело болтала с пилотом-штурмовиком, у
  которого голова была похожа на луковицу; последние три дня тот посвящал ее в
  тайны управления А6. Рядом с Бабуном сидел обучавший его бомбардир, старина
  Генри Дженкс. Оба эти гиганта мысли ловили каждое слово, слетавшее с
  красивых губ Моравиа. Вот она сидит, шутит,