одождите до семи часов и увидите, - усмехнулся охранник. - Вот сюда,
  идите за мной.
   Пройдя по коридору, освещенному почему-то не панельными светильниками,
  а старыми лампами накаливания, они подошли к двери, на которой Аркадий
  увидел нечитаемую надпись. На идиш или на иврите - этого он, конечно,
  сказать не мог.
   Дверь открылась, на пороге стоял старик - седая борода, морщины, лысый
  череп, покрытый черной ермолкой, сутулость, свойственная возрасту. На вид -
  лет семьдесят пять, не меньше. Это было странно, Аркадий помнил
  биографические данные Чухновского, ему недавно исполнилось пятьдесят шесть.
   - Пинхас Рувимович, - сказал охранник, - это частный детектив, он хочет
  с вами поговорить. Скорее всего о смерти Генриха Натановича.
   Аркадий посмотрел на охранника с новым интересом. Он знал о том, что
  случилось в "Рябине"? Интересно - откуда?
   - Вы знали Подольского? - спросил Аркадий.
   - Я не знал Подольского, - спокойно сказал охранник. - Сюда приходят
  тысячи человек, я не могу знать всех.
   - Но вы только что назвали...
   - Я вам все объясню, входите, - сказал Чухновский неожиданно сильным и
  звонким голосом. Такой голос физически не мог принадлежать согбенному
  старику. Контраст был настолько разительным, что Аркадий попытался заглянуть
  Чухновскому за спину - может быть, там стоит настоящий раввин, а старик
  только его секретарь? Нет, Чухновский был в комнате один.
   - Садитесь, - густым баритоном, отражавшимся от стен,