ьми себя в
  руки: у меня плохие новости. Убили твоего брата. Мне только что позвонил
  один человек из Палермо.
   - Паоло? - переспросил Марк. - Вы говорите, убили Паоло?
   - Ну да, убили.
   Слова в инструкции по пользованию телефоном, находившейся на уровне глаз
  Марко, внезапно поменялись местами и образовали абсурдные сочетания, в
  которых выделялось одно-единственное бессмысленное итальянское слово:
  "Timballo". "Tim-ballo", - прочитал он. Барабан. Почему барабан? Слово
  исчезло, не оставив ничего, кроме разбросанных в хаотическом беспорядке
  английских слов. Голос Дона Винченте пузырился и расщеплялся в пространстве.
  Марк приложил трубку плотнее к уху.
   - Дон Винченте, что случилось? Я не понимаю.
   - Я говорю, они подложили ему в машину бомбу и взорвали.
   - И Паоло взорвался вместе с машиной?
   - Да, взлетел вместе с машиной, - сказал Дон Винченте с преувеличенной
  четкостью, но на мгновение в его серьезном тоне прорвались нотки
  раздражения.
   - Может, это ошибка? В тех местах, где мы жили, не меньше пятнадцати
  Риччоне. Может, речь идет о ком-то другом?
   - Ошибки быть не может, - сказал Дон Винченте. - Они охотились за твоим
  братом, за беднягой, который держал гараж. Сегодня утром он был убит. Если
  ты хочешь знать время, то это произошло сразу после семи утра. Твой брат
  убит. Хочешь не хочешь, а это так.
   Какое-то мгновение невозможность поверить в смерть Паоло сосуществовала с
  убеждением, что