ату и предложил мне: - Давай-ка, Маргарита,
  поработай маленько.
   - Зачем это? - искренне удивилась я. - Место глухое, меня здесь не
  скоро найдут.
   - Давай-давай.
   - Что за идиотская фантазия?
   - Надо все доводить до конца, - хохотнул Витька, - в могиле должен быть
  покойник.
   - Нашел дуру. - Я отшвырнула лопату. - Надо тебе, ты и рой.
   - Не зли меня, - ласково попросил он, - Не то я этой лопатой отрежу
  тебе пальчики на ножках, сразу зашевелишься.
   - Если ты мне пальчики отрежешь, у меня будет болевой шок, а потом я
  истеку кровью, - заметила я, но лопату взяла:
   нервы у Витьки шалили, он мог сорваться в любую минуту.
   - А зачем копать здесь? - спросила я, чтоб поддержать разговор. - Я, к
  примеру, у березы хочу. В конце концов, это моя могила.
   - Ничего. Здесь тоже неплохо.
   Треснула ветка. Я опасливо покосилась на Витьку, но он в свои думы
  погрузился и ничего не заметил.
   - Я до утра провожусь, - сказала я, - помог бы.
   - А чего это ты торопишься?
   - Не видно ничего, а земля - точно камень.
   - Работай, работай.
   Ветка опять хрустнула, что вызвало во мне прилив трудолюбия. Витька сел
  на скамейке возле ограды, хотел закурить, но передумал и сигарету отбросил.
   - И что ты делать будешь, когда меня зароешь? - спросила я, продолжая
  трудиться.
   - Исчезну, - усмехнулся он, - растворюсь.
   - Ага.