швырнул обрезок трубы в подвальное окошко на уровне земли и вспрыгнул на
  капот машины.
  
  Витя Классик, вор-гастролер из Мурманска, сидел на корточках и сжимал в
  руке ржавый "вальтер" с одним-единственным патроном. Ему было очень
  страшно. Хотелось, ах как сильно хотелось, затянуться "беломориной" с
  хорошей анашой... он услышал звон разбитого стекла слева, стремительно
  крутанулся и вскинул ствол. В глухом колодце оглушительно ударил выстрел. В
  ту же секунду он ощутил какое-то движение сверху, над головой, поднял
  глаза... огромный, страшный мужик с искаженным лицом и черным, разинутым в
  крике ртом, обрушился на него сверху.
  
  ...Зверев сидел, прислонившись спиной к крылу "Победы". Он вытащил из
  кармана сигареты. Руки слегка дрожали, бился в быстро сгустившихся сумерках
  огонек зажигалки. На чистом снегу чернел пистолет, тускло поблескивала
  латунная гильза. Зверев закурил, ощутил во рту, в легких, горьковатый
  дымок... Это было очень вкусно. Классик, на котором сидел Сашка, слабо
  застонал и пошевелился.
  
  - Лежи смирно,- равнодушно сказал Зверев.
  
  Он выпустил струйку дыма, посмотрел, как она тает в синем воздухе...
  Золотой век, вертелось в голове, золотой век за девять рублей сорок
  копеек...
  
  Из-под