у всех ваших родственников имена такие.., литературные?
   - Что ты говоришь? Какие литературные?
   - Ну вот... Гамлет, Одиссей, Земфира...
   - А что? Это наши традиционные армянские имена. Что в них такого литературного?
   Ты еще скажи, что Беатриче - это литературное имя!
   - Что вы, - рассмеялась Ирина, - такого у меня и в мыслях не было! И где же сейчас этот ваш Гамлет?
   - Сейчас, минуту, дорогая моя, я найду его телефон.
   Беатриче Левоновна углубилась в свою растрепанную, расползающуюся записную книжку и долго копошилась в ней, периодически восклицая: "Ох, Земфирочке два года не звонила!" или "А кто такой Рудольф Ибрагимович?"
   Наконец она нашла нужную страницу и продиктовала номер телефона того самого Гамлета. Ирина записала номер и хотела было откланяться, но Беатриче не стала этого и слушать.
   - Ирочка, ты что, не чувствуешь запах?
   Запах не почувствовать было невозможно.
   Из духовки пахло божественно: запах томящейся на медленном огне баранины сливался с запахами кинзы, черемши, базилика и еще более экзотических трав...
   Ирина махнула рукой. Подумала, что живет на свете один раз, и осталась обедать. Домой она пришла, ругая себя за слабоволие и чревоугодие и клянясь за сегодняшний божественный обед наказать свой уступчивый организм суровым разгрузочным днем.
   Первым делом она набрала номер телефона "принца датского". Трубку долго не брали, наконец Ирине ответил молодой и очень рассерженный женский голос. Услышав, что Ирина интересуется Гамлетом, девушка пришла в ярость, обозвала Ирину совершенно незаслуженными словами и швырнула трубку. Ирина в недоумении посмотрела на телефон и решилась снова набрать злополучный номер, но на этот раз догадалась сослаться на Беатриче Левоновну. Ей показалось, что она видит, как девица на том конце линии покраснела.
   - Ах, вы от тети Беты! Ой, ну что же вы сразу