бось, еще снайперы сидят.
  Спиной ощущаю, как чей-то взгляд между лопаток дыру сверлит.
   - Оружие на БТР положите.
   На Сашку смотрим. Ты собирался шампанское пить? Вот и расхлебывай.
   Он белый, как полотно, но отвечает почти спокойно.
   - Смысла нет нам оружие складывать. Все равно прикончите.
   - Вы кто? Контрактники?
   - Нет.
   - А кто?
   Молчим. Все знают, что контрактников духи за наемников держат. Сразу
  кончают. А если не сразу, то оставляют, чтобы поразвлечься. Нам комендант
  видеокассету давал. Там чеченцы контрактника два часа на запчасти
  разделывают. Но и нашего брата они не жалуют. Да какой смысл в молчанку
  играть. У каждого за пазухой - берет краповый. В карманах - удостоверения.
   - СОБР.
   - Милиция, значит? Офицеры все, наверное? Чего молчите? Стыдно что ли,
  что милиционеры, а убийствами занимаетесь?
   - Мы не занимаемся.
   - А это что у вас? Рогатки, да? Зачем вы на нашу землю с оружием
  приехали? Я сам - майор милиции. Омскую высшую школу закончил. Десять лет в
  уголовном розыске проработал. У меня по всей России друзья были. В гости
  друг к другу ездили. А теперь вы мою семью убили, за что? - голос у него на
  вскрик сорвался.
   Здоровенный боевик, черной бородой чуть не до бровей заросший, рядом
  стоит, зубами скрипит, а правая рука предохранителем автомата - щелк-щелк,
  щелк-щелк.
   - Мы никого не убивали.
   - А я откуда знаю: убивали, не убивали?