онка - красивая...
   - Классная телка... Ну, Бизмен из машины вышел, предложил подвезти, а спортсмен этот на нас и набросился.
   - Так-таки и набросился...
   - Ну...
   - Он чего, больной, на таких кидаться?
   - А мы знаем?
   - Какой из себя спортсмен-то?
   - Сухой, роста среднего, но плечи широкие. Лет ему тридцать пять, а то - побольше. А, в бороде он. Короткая такая.
   - Кавказец?
   - Не. Но - говор у него нездешний.
   - Какой?
   - Московский. Акает, как все тамошние. Ма-ас-ква-а...
   - Мас-ква-а, говоришь...
   - Ну.
   Капитан кивнул на лежащий под колесом джипа нож:
   - "Бабочка" - то чья? А? - Капитан вперил тяжелый взгляд в переносицу мордатого. - Соврешь - посажу. Обоих.
   - Моя, - выдохнул Бизмен. - Так не холодное оружие...
   - Я понимаю... Ты его вытащил просто яблоко помочь девочке очистить, так?
   Мордатый пожал плечами.
   - Вот что, соколики. Возиться мне с вами недосуг, а штраф треба заплатить.
   - Да мы... Сколько?..
   - Прейскурантов я не памятаю... Да ты по карманам-то зря не рыскай: вон, в нагрудном...
   Бизмен вытащил плотную, перегнутую пополам пачку сотенных. Вопросительно посмотрел на капитана.
   - Всю кидай, должно хватить.
   - Да тут...
   - А ты поспорь еще...
   Бизмен кинул пачку капитану на колени.
   - Вот тож-то... Квитанций у меня с собою нет, если сильно надо - так милости прошу в управу. Там и пропишем. Мордатый криво улыбнулся.
   - И не лыбься. Чтобы духу вашего через полчаса близ станицы не было.
   Зразумили? - Капитан захлопнул дверцу. - А Бубе передайте, чтоб таких мудаков больше на перегон не слал! Вы не то что бабки, вы "колеса" прокакаете. - Завел мотор. - И еще: вздумаете вернуться когда, счета на баланс подводить - башки поотшибаю. У нас так: или по-хорошему, или - по закону.
  
  Глава