куплю что-нибудь. Икону... -- Я не знаю
  насчет декларации, это зависит от вас. Но никогда не носите при себе больше
  сотни, ну -- двух сотен. Остальное отдайте Барри Вудстону -- я слышал, что
  он собирается арендовать в гостинице сейф...
   1 see. Thank you...-- сказала она с сомнением и отошла, и так кончился
  мой последний повод задержаться в зале выдачи багажа.
   Я набрал воздух в легкие и покатил свою тележку к очереди, стоящей
  перед будкой паспортного контроля.
   Вадим, сюда! -- позвал меня Норман Берн из середины очереди.
   Ничего, я тут... -- отозвался я не столько от скромности, сколько
  потому, что именно эта будка паспортного контроля обозначала мой роковой
  рубеж--государственную границу СССР. Господи, сколько раз за последние три
  недели я прокручивал в уме этот момент перехода советской границы! Что
  будет, тоща сидящий в будке пограничник увидит мой паспорт, где черным по
  белому записано: "Place of birth: U.S.S.R."? Вот он берет мой американский
  паспорт, думал я, вот видит, что водился не в США, а в СССР, и тут же
  набирает мое имя на кошьютере. Или, если у них еще нет компьютеров, листает
  спрятанную под стойкой книгу. И, конечно, вот он я, в списке: Вадим Плоткин,
  most wanted man!
   Что произойдет дальше, после того, как пограничник найдет мою фамилию в
  списке людей, интересующих КГБ, я не знал. Мне наденут наручники? Меня
  окружат и уведут на допрос куда- нибудь в глубину аэровокзала? Или меня
  сразу отвезут