ты писатель, чего ты надрываешься этими упражнениями? --
  Я собираюсь в командировку в Россию. -- Ясно. У них там столько же
  преступности, сколько у нас?
   Больше.
   Да ладно! -- не поверил полицейский. -- Я видел Горбачева по телику. Он
  замечательный мужик, не так ли?
   Я поглядел на полицейского снизу вверх. Ему было лет сорок, у него была
  красная шея и конопатое лицо охайского фермера, но акцент негритянский --
  скорей всего, от постоянной работы в Гарлеме. Прочесть ему лекцию о России и
  Горбачеве или не ввязываться в дискуссию? Эти американцы знают о России
  столько же, сколько я о Тунисе или Индонезии.
   Может быть... -- сказал я уклончиво и кивнул на фоторобот, который
  полицейский уже прятал в планшет. -- А кто это?
   Насильник и перевозчик наркотиков. А наркотики есть в России?
   Конечно. Наркотики, насильники, грабители, рэкетиры и даже мафия. И
  плюс -- КГБ.
   Так почему ж ты едешь туда в таком случае?
   Я должен.
   Ладно. Желаю удачи. Только будь там осторожен.
   Thanks, -- сказал я и побежал домой -- через туннель, в котором валялся
  черный бродяга с вывалившимся из ширинки членом... по загаженной бетонной
  дорожке вверх -- мимо разворованных и сожженных автомобилей... по 180-й
  улице, мимо ватаги черных и испанских подростков, которые при красном
  семафоре стремительно набрасываются на машины и мыльной пеной замазывают им
  стекла еще до того, как водители успевают сказать, нужно или не нужно мыть
  им