в
  нереальности происходящего.
   В кармане кофты завалялось немного мелочи, я шла и зачем-то трясла ее в
  руке, монетки звякали, а я считала: раз, два, три. Через некоторое время я
  вышла к троллейбусной остановке и замерла перед газетным киоском: прямо на
  меня с фотографии смотрел мой сын. Я вздрогнула, судорожно вздохнула и
  закрыла глаза. Фотография была старой, Ваньке там четыре года. Точнее,
  фотографий было две, на одной я, мой муж, мама и свекровь со свекром во
  время отдыха на турбазе. Фотографировал нас тогда Ванька при помощи моего
  отца, поэтому в кадр они и не вошли. А вот чуть ниже была помещена
  фотография сына. Где они ее взяли? Должно быть, у родителей... Только ведь
  их нет... никого...
   - Можно мне газету? - с трудом проговорила я и выгребла из кармана
  мелочь. Женщина посмотрела на меня с недоумением, но газету поспешно
  протянула. Схватив ее, я торопливо зашагала в сторону парка. Здесь я
  устроилась на скамейке и, собравшись с силами, развернула газету. Из статьи,
  озаглавленной броско и даже поэтично, я смогла кое-что узнать о моем муже. К
  сожалению, с опозданием. Впрочем, автор статьи честно писал, что достоверных
  фактов немного, в основном слухи, домыслы и догадки. О взрыве и гибели моих
  родных было написано более подробно. Чудовищной силы взрыв и последующий
  пожар привели к тому, что были обнаружены только фрагменты нескольких тел. В
  результате оперативно-розыскных