мии.
   - Я журналист, и мне известны многие имена.
   - И кто же наш убитый? - продолжал веселиться парень.
   - Акимов, - тихо ответила я. - Валерий Федорович, кажется...
   - Ага. - Он удовлетворенно кивнул, а Иван Петрович нахмурился. Соображал
  он гораздо быстрее своего напарника.
   - Акимов? - переспросил он с подозрением. - Валерий Федорович?
   - Да, - кивнула я. Лицо у Соколова вытянулось и приобрело землистый
  оттенок. - Вот тебе и... - Он не договорил, бросился к телефону. Тот, что
  помоложе, спросил растерянно:
   - Ты чего?
   - Чего? - рявкнул Иван Петрович. - Это же Акимов, первый заместитель
  прокурора области...
   "Государственный советник юстиции третьего класса", - мысленно добавила я
  и усмехнулась, но не оттого, что происходящее показалось мне забавным,
  напротив, мои впечатления укладывались в одно короткое, но весьма неприятное
  слово "влипла". Как бы ни повернулось дело, мне оно грозит большими
  неприятностями.
   - Так у вас была назначена встреча? - мало что понимая, спросил молодой.
   - Нет, - твердо ответила я. - Более того, господину прокурору совершенно
  нечего было делать в моей квартире, и я не могу понять, как он здесь
  оказался.
   Последующие два часа стали для меня сущим адом. Уже через несколько минут
  в квартире появилась целая толпа мужчин в мундирах и в штатском, про меня на
  время забыли. Должно быть, у Ивана Петровича теплилась дурацкая надежда, что
  убитый окажется