толстяк, трогая машину.
   - С чего это ты взял?! - отшатнулся Евлентьев.
   - Какой-то ты запыханный, какой-то ты... Чуток перепуганный. Или я
  ошибся?
   - Ошибся, батя, крупно ошибся.
   - Виноват, - благодушно согласился водитель; - Куда едем?
   - К Белорусскому вокзалу, - брякнул Евлентьев и тут же пожалел. - Хотя
  нет, к Киевскому... Чего это я... Конечно, к Киевскому.
   - За полсотни довезу. Пойдет?
   - Куда деваться...
   - А к Белорусскому доберешься на метро.
   - Да не надо мне к Белорусскому! С чего ты взял?! Не надо так не надо, -
  пожал полными плечами водитель. - Мое дело баранку крутить.
   - Вот и крути!
   - Слушаюсь, начальник! - весело сказал водитель. - А за грубость
  десяточку накинешь... Лады?
   - Не обижайся, батя, - Евлентьев похлопал толстяка по массивной коленке.
   К Белорусскому вокзалу Евлентьев добрался, как советовал водитель, на
  метро. Получилось даже быстрее. К тому же его охватило какое-то странное
  чувство - хотелось все время путать следы, сбивать с толку преследователей,
  которые, возможно, все еще идут за ним, чтобы узнать, где он живет, и
  расправиться при удобном случае. Поэтому Евлентьев даже проскочил одну
  остановку, вышел на "Новослободской" и тут же, перебежав на другую сторону
  платформы, успел впрыгнуть в двери поезда, идущего в противоположном
  направлении. И только после этого вышел на "Белорусской".
   Киоски еще работали, и Евлентьев,