других окнах этого заведения. Стены раскорябаны показушными
  психоделическими надписями типа "кто Я?" - не иначе, Вовчика работа или
  его друзей-симулянтов.
   Не хотят идти в армию, гады. И правильно. Армия - это война, а война -
  это...
   Ну?!
   Перед глазами пронеслось что-то серое - дым? гарь? - пронеслось и
  схлынуло. Не оставило ничего.
   Петр погладил раму и осторожно выдвинул шпингалет. Пожелтевший бинт на
  щелях вырвался вместе с окаменевшей краской; петли взвизгнули почище
  сирены, но поддались. Так и есть, решетка. Обычная арматура, десяточка.
  Ну, положим, найдется у Гитлер Югенд пилка для ногтей, так это - месяца
  два. Ножовка в больнице, конечно, имеется, но до нее еще надо добраться.
  Петр прислонился лбом к прутьям. Второй этаж. Высокий. Сначала подумал -
  третий. Нет, второй. Ну и что? Если умеючи, то можно, а он... он это
  умеет. Вот фамилию свою не помнит, морду собственную впервые увидел, а как
  с третьего этажа сигать - знает. Доводилось.
   Кто я?
   Нет, не теперь. Бежать - дело хорошее, но лишь при условии, что есть куда.
  Вспомнить. На это нужно время.
   Время... Петр тяжело вздохнул. Ведь завтра будет то же самое - все с нуля.
  Он так и состарится в психушке, день за днем изнуряя память, каждое утро
  знакомясь и с Ренатом, и с гроссмейстером Полонезовым.
   Сзади зашаркали тапочки - Сашка. Прикрыв дверь, симулянт встал на унитаз и
  запустил палец в трещину под потолком. Из тайника