раха. А кто сейчас не боится? Одни бандиты. И
  дураки.
   - Заходи, - повторил крепкий человек в скрипучих ботинках и в таком же
  почти плаще, как у Константина. Разве что не из кожзаменителя.
   Панкрашина в прихожей не было. Костя осмотрелся - однокомнатная,
  стандартной планировки. Все двери, включая кухонную, закрыты. Откуда-то
  послышался приглушенный плач и возня. Затем негромкий удар. Гости, стало
  быть. На улице он никого не видел. Давно ждут.
   - Друг? Родственник? - осведомился Крепкий, втаскивая его через порог и
  лязгая засовом. - Не вовремя ты, родственник, - с сожалением сказал он,
  подталкивая Костю к комнате.
   - И много он вам задолжал?
   - А ты что, спонсор? - гыкнул Крепкий. - Деньги раздаешь?
   - Иногда. Особенно тем, кто...
   Теперь у Кости был повод обернуться, и он им воспользовался. Незнакомец
  ждал продолжения и заранее закипал, а под его плащом покачивалась тяжелая,
  свиной кожи, оперативная кобура - пустая. Пистолет уже в руке. Смешной и
  нерентабельный "Макаров". Стрелять не станет, он здесь не за этим. В
  отличие от Кости.
   "Штайр" не шелохнулся, лишь звонко провибрировал: "то-то-тоц", и из груди
  Крепкого выплеснулись три коротких фонтанчика. Константин перехватил
  пистолет и проследил, как тело валится на дешевый торшер. Надо же, у них с
  Настей точно такой. Падая, Крепкий сбил абажур и раздавил лампочку.
   - Что у тебя там? - раздалось из комнаты. Это не Панкрашин. Другой