тоже без страха.
   - "Скорую"! - крикнул Костя. - Ему плохо!
   - Ну, нах!.. Кому плохо?
   В прихожую, застегивая ширинку, вылез еще один Крепкий.
   - Ты, нах... - обронил он, натыкаясь взглядом на труп у стены. Его пальцы
  затеребили непослушную пуговицу, но глаза уже поднялись на Костю и вновь
  опустились на тонко курящийся ствол "штайра".
   Сберегая патроны, Константин выстрелил одиночным в ухо и потянул дверь.
  Крови, как он и думал, в комнате не было. Привязанный к стулу Панкрашин
  уморительно скакал на месте, а молодая, но совсем не красивая женщина -
  надо полагать, жена - рыдала в углу, вяло натягивая на живот изодранный
  халатик.
   - Вы кто, милиция?
   - Ага, - кивнул Костя. - Чего они хотели?
   - Компаньон подставил... проценты идут... - замямлил Панкрашин, бестолково
  дергая толстую веревку.
   - Что же вы раньше? - всхлипнула женщина. - Надо было раньше...
   - Почему не звали на помощь?
   - Да кто придет-то?
   - Ну я же пришел.
   - Надо было ра-аньше, - завыла она. - Ра-аньше-е!..
   - Сожалею.
   - Развяжите меня, - попросил Панкрашин.
   - Это успеется. Я хотел бы кое-что уточнить. Три фамилии: Нуркин,
  Немаляев, Кочергин.
   - Норкин? Не знаю такого. Да развяжите же!
   - Врешь. Кочергина, черт с ним, мог и забыть, а вот Нуркин... не верю.
   - Вы не из милиции? - запоздало насторожился Панкрашин.
   - Федя, он не из милиции, - подтвердила женщина.
   - Из Ополчения мы, - представился