ку в карман. Не пряча, а именно вот
  так - неспешно, даже лениво.
   - А как вас зовут? - спросил парень после короткой паузы, оценив
  спокойствие Насти. - Меня - Рома.
   - Настя, - ответила она, не понимая, что же ей сейчас делать. Идти домой
  или включиться в разговор, который явно намеревается затеять этот приятный,
  в общем-то, паренек. Вроде воспитанный. На начинающего бандита не похож. Ни
  прической, ни одеждой. Все эти юнцы, "косящие" под взрослых боевиков,
  вызывали у Насти смех и в то же время отвращение. Бритые головки, спортивные
  штаны, или куртки-"пилоты", кепочки - хоть плачь, хоть смейся. Ну что может
  в такой головке крутиться интересного, если ее обладатель подражает самому
  низшему криминальному сословию. Ладно бы - в "крестные отцы" стремились, а
  то бычары и бычары, маленькие только. Пальцы веером. Тьфу!
   - Живешь здесь? - заведя, как и предполагала Настя, разговор, спросил
  парень.
   - Да.
   - А-а. А я вот на метро опоздал. В гостях тут был, засиделся. Пойду
  сейчас пешочком.
   - А далеко?
   - Да нет. На Невский.
   - На Невский? А мосты?
   - Так через Лейтенанта Шмидта. Его как раз через часик сведут. Успею не
  спеша.
   - Да-а... - Настя украдкой продолжала разглядывать парня.
   - А это что, знакомый твой? - Роман кивнул в направлении магазина. Там в
  дверях все еще маячил темный силуэт.
   - Да. Виталик, продавец.
   - Продавец... И часто ты в это время в магазин ходишь?