л поторапливать медленно одевающуюся Веронику.
   Формула злости
   У подъезда уже стоял пригнанный пунктуальным Гошей джип "Тойота-Раннер"
  темно-зеленого цвета, укрепленный мощными дугами и прочими металлическими
  наворотами.
   - Привет, босс! - поздоровался Гоша.
   - Привет, бродяга, коли не шутишь! - с мрачным видом ответил "босс". -
  Что за фан в машине? Ты что, лука наелся?
   - Да, малость простудился, ну а "лук от всех недуг". Лечусь.
   - Ну, тогда хавальник свой пореже открывай... А лучше зажуй "Орбитом" или
  этим, как его... с неизменно-устойчивым вкусом...
   - Видно, опять не с той ноги встал, - насупился любитель лука, нажал на
  газ, и машина тронулась.
   Джип ехал по Дмитровскому шоссе. Погода стояла пасмурная, хотя была всего
  середина сентября. Настроение - еще хуже, еще мерзопакостней. Феликса все
  ужасно раздражало. И серые озлобленные лица на улице, и снующие вокруг
  автомобили, и мрачное повествование Гоши о том, что на вчерашней разборке за
  Кольцевой завалили в перестрелке двух пацанов из бригады Тунгуса, а Гарик из
  Балашихи рыскает в поисках денег на откуп своего подельника, которого
  позавчера замели. Менты ему вешают 146-ю статью - разбой - и требуют
  пятнадцать штук "гринов". Гарик же - босяк неупакованный, транжира и гуляка.
  Денег, как всегда, у него нет. А кента вызволять-то надо. Вот и мечется.
   У всех свои проблемы. Своих забот полон рот. Кому сейчас легко?!
   Проклятая волчья жизнь. Разве о ней мечтал раньше подающий надежды
  спортсмен,