н, студент философского факультета? Засасывает, как трясина. Какая к
  черту романтика преступной жизни? Кругом одна грязь и погань. Да, уровень
  настроения опускался все ниже и ниже. Ниже уровня подошв. Скучно. Противно.
  Какая-то постоянная мутная злость. Злость, рождающая жуткий внутренний
  дискомфорт.
   Бросить бы все к чертовой матери и свалить куда-нибудь на тропический
  остров в Тихом океане. Но на это нужны деньги, и не малые. А их ведь нужно
  где-то брать.
   - Филя, ты домой меня закинешь? - спросила с заднего сиденья Вероника.
   - Слышь! Я ведь просил тебя так меня не называть! - раздраженно ответил
  Феликс. - Я тебе что, Киркоров?
   И чуть погодя, успокоившись, добавил:
   - Не получится. У меня срочное дело. Как-нибудь в другой раз. Гоша,
  тормозни у ближайшего метро.
   Веронику с обиженным выражением лица высадили у ближайшей станции
  метрополитена.
   - Ничего, потерпит. Нечего баловать. Ишь, принцесса, - как бы
  самооправдываясь, проговорил Феликс.
   В общем-то, девка она явно неглупая и его, похоже, обожает. Но эти
  постоянные понты и капризы... Да и несколько поднадоела уже...
   Сердцу милее разнообразие, чувство новизны. Душа ловеласа - огонь, и ее
  гнетет рутина постоянных отношений.
   - Автомобиль номер 317, принять вправо! - послышался неожиданно голос из
  громкоговорителя милицейской машины, шедшей сзади.
   "И так настроение не в дугу, а тут еще эти менты поганые. Да еще и
  муниципалы. Кровососы. Деньги собирают, стервятники.