человек с пышными, киношными
  усами и изрезанным морщинами лбом, показавшийся смутно знакомым.
   - Ушаков, - представился мужчина. - Наслышан?
   - Ушаков?
   - Начальник областного уголовного розыска... Должен знать, если выбрал
  эту нелегкую стезю.
   - Какую стезю? - не понял Сова.
   - Бандитскую.
   - Я... - Сова вздохнул. - Ничего я не выбирал.
   - Ну, она тебя выбрала. Не об этом разговор, а о том, что ты влип по
  самые свои оттопыренные уши. Соучастие в покушении на умышленное убийство.
  Разбой, а то и бандитизм. Думаешь, это мало?
   - Не знаю.
   - Двенадцать лет лишения свободы, - пояснил Ушаков. - От звонка до
  звонка. Думай.
   - Я уже все рассказал.
   - Не все. Далеко не все. Где Пробитый?
   - Больше адресов не знаю.
   Оперативники уже проехались по указанным Совой с перепугу адресам да еще
  по тем, которые накопали, готовя мероприятия по Пробитому и его подручным.
  Сейчас там засады. Но Пробитый туда не спешил. Он вообще будто растворился.
  Ничего, с подводной лодки не убежишь. Ведь эта область - анклав. Правда, он
  может попытаться незаконно выбраться с территории Российской Федерации. Вон
  с той же Прибалтикой граница - одно недоразумение.
   - Давай, рассказывай о своем разбойничьем житье-бытье, - предложил
  Ушаков.
   - Я ничего больше не знаю, - произнес Сова, потупившись.
   - Знаешь. Будем вспоминать... Очень быстро Ушаков заболтал, заморочил,
  закрутил и без того деморализованного