него отдал три месяца назад Плут - известно ему одному.
   - Здорово, братушка, - произнес Арнольд, подходя к машине, с заднего
  сиденья которой вылез Сапковский.
   - Привет. Тебя каким ветром сюда занесло?
   - Проблемы с таможней. А тебя?
   - То же самое, - вздохнул Плут. - Эти бандиты, похоже, перепугались
  москвичей и пытаются доказать, что они не заурядная шайка, а честная
  государственная служба.
   - Это у них вряд ли получится.
   - Точно не получится, потому что им есть хочется. Но пока они сдвигают
  брови. Строго так сдвигают.
   - Мне к какому-то хрену надо... Как его?.. - Арнольд вытащил смятый
  листок, на котором были записаны данные таможенного чиновника. - Бирюков.
  Что за фрукт?
   - Такой же фрукт, как и другие в этом райском садике. Но сейчас его нет.
  Так что пойдем по рюмке ликерчику хватанем. - Сапковский кивнул на драную,
  несуразно дорогую забегаловку, стоявшую рядом с терминалом и именуемую
  рестораном "Граница".
   Половина столиков в ресторане была занята. Приятели устроились рядом с
  эстрадой, на которой валялся раздавленный окурок. К ним подкатил ленивый
  официант, который подтянул резко живот, узнав в Сапковском одного из
  табачных авторитетов.
   - Что желаете? - склонился он.
   Наверное, если бы Сапковский сказал, что ни копейки никогда не оставит в
  этом гадючнике, все равно халдей гнулся бы с тем же подобострастием,
  поскольку нутром ощущал присутствие