полюбопытствовал водитель, видя, что Ольга
  достает сигарету, зажигалку и прилаживается на багажник машины.
   - Пока не дождемся, - отрезала она.
   - Блин, - прошептал водитель. Ему очень хотелось плюнуть на деньги и
  бросить здесь эту пышнотелую стервозину, которая относилась к нему с плохо
  скрываемым пренебрежением, но он давил в себе это желание. Очень деньги
  нужны.
   Красномордый мужик, по виду закоренелый алкаш, встал, оторвался,
  качнувшись, от вагончика и неуверенной походкой пьяного матроса, сошедшего
  на берег после долгого плавания, направился к ждавшему "Мерседесу".
   - Эта... ты, что ли, Ольга? - спросил он, подойдя к Ольге на расстояние
  запаха - а пахло от него навозом, перегаром и еще невесть чем.
   - Ну я. - Она с отвращением выпятила губу.
   - Ну так давай. - Алкаш икнул, мутно посмотрев на нее. Он был явно из
  местных тружеников загнувшегося племсовхоза, пропивших все на свете.
   - Волшебное слово, - потребовала Ольга.
   - Здесь посылают на Луну. - Алкаш почесал затылок. Ольга чувствовала себя
  полной дурой. Пробитый обожал всякие хитрушки. На сей раз он играл в пароли.
  А пароль подобрал из бородатого анекдота. Юмор, шутки, веселье, чтоб его
  разорвало!
   - Здесь посылают на три буквы, - произнесла она ответ, и алкаш довольно
  заржал. - Держи, - протянула она алкашу пакет.
   - Он... это, сказал, если чего не то, он тебе шею свернет.
   - Ты за бутылку подрядился? - поинтересовалась