Алкаш появился из-за угла зеленого забора. Увиде своего нового кореша, он
  замахал руками:
   - Все в поряде! Все путем! Во! Он вынул из-за пазухи пакет.
   Пробитый протянул руку, взял пакет. Тот самый, лично запечатанный,
  нетронутый.
   - А... - Алкаш сглотнул и поглядел, как голодная дворняга на колбасу, на
  пакет с водкой.
   - Заслужил. - Пробитый протянул ему пакет с надписью "Пепси-кола".
   - Ну спасибо, - просипел алкаш, хватая обещанную награду. Он до
  последнего момента так и не мог поверить, что ему на халяву обломится такое
  богатство. - Уважил... Если чего надо, давай. Леха - он всегда. Я понимаю...
   - Давай, браток, - усмехнулся Пробитый, задав про себя вопрос, зачем
  коптит небо это животное, не знающее в жизни ничего, кроме как нажраться
  водки, проспаться и предпринять какие-то телодвижения исключительно с одной
  лишь целью - опять достать водки, нажраться, завалиться спать.
   Пробитый сунул пакет в карман. Дело в шляпе. Это возможность побега.
  Возможность выйти на простор и начать строить новую жизнь. Там был
  заграничный паспорт на чужое имя. Ныне покойный Рома, подделывавший
  документы так же легко и красиво, как Репин писал портреты, гарантировал,
  что с ним можно надежно пересечь границу. Рома за свои слова отвечал, иначе
  умер бы не своей смертью гораздо раньше...
   Теперь предстояло выйти из поселка, перейти шоссе, преодолеть лесополосу,
  с другой стороны которой