закричать могу. Милицию позвать.
   - Считайте, что дозвались, - мужчина вынул из кармана красную книжечку. -
  Подполковник Косарев, уголовный розыск.
   Этого еще не хватало. Серафима набрала воздуху, намереваясь сказать
  многое. Например, что мышиная милицейская форма - еще не основание, чтобы
  отрывать ее от дел. Что она опаздывает в библиотеку, так как пишет
  диссертацию, в которой ни один милиционер ничего не поймет.
   Но секундный порыв прошел. Надо же узнать, зачем они пришли. Может,
  что-то важное. Кроме того, к ней милиция обращается первый раз в жизни, и
  сразу указывать на дверь - неразумно, хотя бы с познавательной точки зрения.
   - Что вы хотите от меня, господин подполковник? В эти слова ей хотелось
  вложить побольше язвительности.
   - Далеко собрались? - Косарев кивнул на чемодан, стоявший в коридоре у
  стенного шкафа.
   - В деревню к деду.
   - А, понятно. Бакир вам оставлял что-нибудь?
   - Не оставлял. Слушайте, я же вас спросила, что вам от меня надо.
   - А ведь это его чемодан, - задумчиво произнес Косарев.
   - Ну, его. И что с того?
   - Посмотреть бы содержимое.
   - И не мечтайте. Ничего я вам не дам смотреть без разрешения Бакира.
   - Считайте, что он нам это разрешение дал, - Косарев вынул из нагрудного
  кармана ветровки фотографию с места происшествия и протянул Серафиме.
   - Ox, - воскликнула она от неожиданности, узнав в обезображенном трупе
  Бакира. На секунду