-
  подумал Соболев, почувствовавший - что-то не так. "Киборг тоже ведет себя
  непонятно - перегородил проход, руки в карманах. А в глазах мелькнуло что-то
  похожее на жалость. Тьфу, наверняка показалось".
   - Хошь, Кардан, с нами покататься? - Матрос хлопнул хозяина гаража по
  спине. - Посмотреть на огни вечернего города. Красота, я тебе скажу.
   - На хрена негру лыжи ? - раздраженно осведомился Соболев.
   - С тобой один мужик свидеться хочет. Денежный.
   - Нет, сегодня не могу. Дел по горло. Завтра.
   - Да ты че, Кардан, какие дела? Вечер же, почти девять. "Спокойной ночи,
  малыши" уже показали. А мужик этот ждать не привык. В общем, не гони волну,
  времени нет. Матрос взял Соболева за рукав и дернул легонько на себя. Киборг
  подался вперед.
   Поведение гостей было агрессивным. "Почему? - думал Соболев, - Угораздило
  же с отпетыми бандюгами связаться! Кто знает, чего от них ждать".
   - Ладно, - вздохнул механик, надел любимую куртку с надписью
  "Нью-йоркские буйволы", застегнул молнию.
   - Погодь, дай-ка я свою тачку новую осмотрю, - сказал Матрос. Минут
  пятнадцать он возился в салоне.
   - Чего ты там хоть ищешь? - спросил Соболев.
   - Прошлогодний снег... Вот, - он отодрал спинку сиденья, отсоединил
  металлическую пластину, за которой была ниша. - Это что, Кардан?
   - Это? - Соболев сунул голову в салон, - Тайник, наверное.
   - А что в тайнике?
   - Не вижу.
   - А ты руку засунь. Не