ладывай,
  басмач драный, откуда героин берешь!
   - Врут! - крикнул таджик.
   - Кто врет?
   - Все врут!
   Стандартный восточный прием. Хоть двадцать человек на чурку показывают,
  что он что-то сделал, так он до упаду будет орать: "Они все врут!"
   Это тот самый Хаким, приближенный Моджахеда, которого нам сдал Рок.
  Отлично. Взяли за шкирман. Будем трясти, пока не выложит все. Как грушу.
  "Они все врут" - У нас это не пройдет. Это он пусть судьям заливает...
   - Ладно, не тот базар. - Я присел на стол напротив таджика. - Ты кто по
  специальности?
   - Учитель.
   - Ух ты! Математик?
   - Химик. В Душанбе преподавал.
   - Химик, - с уважением протянул я. - Математику должен знать. Тебе
  товарищи объяснили, что такое цифра семь? Это минимум, который ты получишь
  за торговлю героином.
   - Сколько?!
   - Поверь, брат. Что бы ты ни говорил, каких бы адвокатов ни нанимал - все
  эти годки твои. Если... - я сделал паузу.
   Таджик вопросительно посмотрел на меня.
   - Короче, где Моджахед? - в лоб спросил я.
   - Какой Моджахед? - быстро переспросил учитель.
   - Муртазов.
   - Не знаю, кто такой.
   - Разговор такой. Выводишь на Муртазова. Тебе дают год за хранение
  наркотиков. Да и то, может, условно. Нет - идешь по полной программе. И я
  тебе не завидую.
   Хаким посопротивлялся для приличия еще минут сорок. А мы общими усилиями
  понакручивали