- Это несчастье.
  Болезнь. Не дай вам Бог дожить до моих лет, если ваш сын станет наркоманом.
  Не дай Бог...
   Сказано это без надрыва, как-то обыденно, как констатация факта. Где-то я
  готов ей поверить.
   Пока шел осмотр, за окнами сгустилась темнота. Оглянуться не успели за
  всеми делами, за оформлением документов, как уже ночь. Кукиша стало трясти
  еще больше. У него не попадал зуб на зуб. Он ежился и не мог согреться.
  Мычал, раскачиваясь из стороны в сторону.
   - Сдохнет, - шепнул Арнольд.
   - Чего предлагаешь? - спросил я.
   - Дать ему пару колес. Транки, вон, в аптечке.
   - Ладно, хрен с ним, - кивнул я.
   Трясущаяся ладонь Кукиша отправила в рот две таблетки. И он немного
  пришел в себя. В его глазах какое-то вялое, обреченное безумие.
   - Одного раза в день уже мало, - выдавил он.
   - Куда тебе столько наркоты? - спросил я.
   - Я не зарабатываю на этом, нет, - закачал головой Кукиш, подтверждая
  истину, что в каком бы состоянии ни был героиновый наркоман, он всегда будет
  извиваться и хитрить. Контроль полностью над собой он не потеряет и не
  станет говорить что-то против себя. - Иногда знакомым просто даю. Да и мне
  самому вон сколько надо. Это сейчас получилось, что "геры" много. А иногда
  бывает, я с тряпкой по полу по всей квартире ползаю, по крупинкам собираю -
  и в вену. В вену...
   Его снова забила дрожь. Он со стоном сжал