пись, пока я ее не отредактировал?
   Эта шутка была обычной в их разговорах, но Ченселору было не до смеха.
   - А где сейчас твой экземпляр рукописи?
   - Где? В ящике моего столика у изголовья кровати, а за последние шесть
  месяцев краж у нас не было. Это, по-моему, рекорд.
   - Когда в последний раз ты ее видел? Морган ответил не сразу, вдруг став
  серьезным, очевидно, осознав, насколько озабочен Питер.
   - Вчера вечером. Ящик заперт.
   - А ты не снял ксерокопию для Джошуа?
   - Нет. Он получит ее, когда я закончу редактирование. А не мог кто-нибудь
  прочитать твой экземпляр?
   - Нет. Он у меня в чемодане, - сказал Ченселор и вдруг замолчал.
   Чемодан! Его портфель лежал в машине вместе с чемоданами в тот вечер в
  Роквилле. Раннее утро, быстрые шаги... Окровавленные конечности животного.
   Пятна крови на чемодане. Тогда это и могло случиться.
   - Ну ладно. Тони. Я позвоню тебе послезавтра или что-нибудь и этом роде.
   - А что ты делаешь в Вашингтоне?
   - Сам не знаю. Приехал, чтобы кое-что выяснить, а теперь не знаю...
  Ченселор поносил трубку, прежде чем Морган успел что-либо сказать.
   Он увидел белое крыльцо и свет, едва проникавший через витраж над дверью.
   Квартал состоял из старинных домов, когда-то выглядевших очень
  величественно, а теперь заметно потускневших.
   - Вот этот дом, - показал Ченселор водителю. - Большое спасибо. Сдачи не
  надо.
   Водитесь заколебался?
   - Эй, мистер! Может, я ошибаюсь,