лор сунул ее в песок, чтобы не унесло ветром. Читать
  дальше ему не хотелось. Однако хуже было то, что ему не хотелось и работать.
  О господи! Когда же он снова сядет за письменный стол? И сможет ли вообще
  когда-нибудь взяться за перо? Ему невыносимо надоело это сибаритство. Он
  чувствовал, что не живет, а прозябает.
   Как ни странно, несмотря на полное безделье, он становился все богаче.
   Полчаса назад из Нью-Йорка позвонил Джошуа Харрис и сообщил, что
  киностудия своевременно сделала очередной взнос на его текущий счет. Питер
  получил немалые деньги абсолютно ни за что. После той вечеринки у Шеффилда
  он ни разу не снизошел до того, чтобы съездить или хотя бы позвонить на
  студию и поговорить с кем-нибудь о делах, о сценарии по его роману
  "Контрудар!".
   "Тебе не о чем беспокоиться, дружище, ты написал бестселлер". Хорошо,
  пусть так.
   Ченселор поднял руку и посмотрел на часы. Почти половина девятого. Утро в
  Малибу вступало в свои права быстро. Ярко светило солнце, песок уже успел
  накалиться, но воздух еще оставался прохладным. Питер медленно встал и пошел
  в дом. Хотелось посидеть в комнате с кондиционером и чего-нибудь выпить.
   "И правда, почему бы не выпить? Как это раньше говорили? "Я никогда не
  пью раньше пяти часов дня". Слава богу, где-то уже пять часов. Сколько
  сейчас на Восточном побережье? Около пяти утра? Да нет, вечно я путаю. Все
  совсем наоборот: там уже почти полдень".
  
  ***