- Все верно. Я знал Джима Романа, - признался Хэмпстед. - Славный сосед.
  Он был вертолетчиком на базе ВВС в Эль-Торо. Последнее место моей службы
  перед уходом на пенсию. Джим был добряк каких мало. Попросишь - отдаст
  последнюю рубаху, да еще денег предложит, чтобы хватило на подходящий
  галстук к этой рубахе.
   - Почему вы все время говорите "был"? - спросила Джулия.
   - Он погиб при пожаре? - встревожился Бобби, вспомнив обгоревшие кусты и
  темную от золы бетонную площадку.
   Хэмпстед помрачнел.
   - Нет. Он погиб через полгода после Шарон. То есть.., ну да, два с
  половиной года назад. Его вертолет разбился на маневрах: Джиму тогда было
  сорок один год, он на одиннадцать лет младше меня. Осталась жена Мэрели,
  четырнадцатилетняя дочка Валери и сын Майк двенадцати лет. Чудные детишки.
  Вот такое страшное горе. Жили они дружно, и гибель Джима их прямо подкосила.
  Была у них какая-то родня в Небраске, но поддержать все равно некому.
   Хэмпстед устремил невидящий взгляд мимо Бобби, на тихо гудящий
  холодильник.
   - Ну я и стал к ним захаживать. Помогал Мэрели советом насчет расходов,
  был опорой в трудную минуту. Захотят детишки выговориться, отвести душу - я
  опять тут как тут. То в Диснейленд свожу, то еще куда. В общем, сами
  понимаете. Мэрели частенько твердила, что меня им Бог послал. А на самом-то
  деле они были мне нужнее, чем я им. В этих хлопотах и мое собственное горе
  мало-помалу забывалось.