тейное дерьмо".
   - Я... первостатейное дерьмо.
   - А теперь еще одно, и, пожалуй, на этом закончим. Скажи:
   "Спасибо, что сожгли эту поганую футболку, мэр Стилсон".
   Парень уже был готов на все. Перед ним забрезжила свобода.
   - Спасибо, что сожгли эту поганую футболку. Одной из зазубрин Грег
  чиркнул справа налево по мягкому животу парня; показалась полоска крови.
  Он едва царапнул по коже, но парень взвыл так, словно за ним гнались все
  черти ада.
   - Ты забыл сказать "мэр Стилсон", - сказал Грег, и вдруг его отпусти-
  ло. Головная боль еще разок дала себя знать сильным толчком и затихла.
  Он тупо смотрел на бутылочное стекло в руке и с трудом соображал, откуда
  оно взялось. Чертовски глупо. Чуть было не наломал дров из-за этого по-
  донка.
   - Мэр Стилсон! - выкрикнул парень. Он вконец обезумел от страха. -
  Мэр Стилсон! Мэр Стилсон! Мэр Стил...
   - Ну вот и хорошо, - сказал Грег.
   - ...сон! Мэр Стилсон! Мэр Стилсон! Мэр... Грег сильно смазал его по
  лицу. Парень стукнулся головой о стену и замолчал, бессмысленно вытара-
  щив глаза.
   Грег подошел к нему вплотную. Протянул руки. Сжал голову парня ладо-
  нями и притянул его к себе. Они смотрели друг на друга почти в упор.
   - Так вот, твой дядя в этом городе сила, - мягко сказал он, держа
  парня за уши, как за ручки. Глаза у парня были огромные, карие и слези-
  лись. - Я тоже - сила... или скоро буду... хоть я и не ровня Джорджу
  Харви. Он здесь родился,