венная освещавшая комнату лампа стояла немного позади кресла. Как всегда было почти невозможно разглядеть его лицо, и голос его был настолько бесцветен, что в нем не было ни малейшего намека на его настроение. Но Марти ожидал театрализованного представления и был готов к нему. Существовали вопросы, которые необходимо было задать, и он не собирался позволять запугать себя тишиной.
   - Где Кэрис? - требовательно спросил он.
   Голова чуть шевельнулась в укрытии кресла. Руки закрыли книгу, лежащую на коленях, и положили ее стол. Один из фантастических романов - легкое чтиво на ночь.
   - А какое тебе дело до этого? - поинтересовался Уайтхед.
   Марти полагал, что он предвидел любую реакцию - подкуп, увиливание, - но этот вопрос, швыряющий ему обратно бремя ответственности, он не ожидал. За ним напрашивались другие вопросы: знал ли Уайтхед о его отношениях с Кэрис, например? Весь день он мучил себя мыслью, что она все рассказала ему, пошла к старику после первой же ночи, как и ходила после всех последующих, рассказывая о его неуклюжести и наивности.
   - Мне нужно это знать, - ответил он.
   - Что ж, я не вижу причин, почему бы тебе не сказать, - произнес бесцветный голос, - хотя, видит Бог - это мое личное горе. Впрочем, слишком мало осталось людей, которым я мог бы излить его.
   Марти пытался поймать взгляд Уайтхеда, но свет позади кресла ослеплял его. Все, что ему оставалось, это следить за каждым оттенком голоса, стараясь отделить подводные течения от поверхности.
   - Ее забрали, Марти. По моей просьбе. Туда, где ее проблемы могут быть решены подобающим способом.
   - Наркотики?
   - Ты должно быть заметил, что ее состояние значительно ухудшилось за последние несколько недель. Я надеялся сдержать это, давая ей достаточно, чтобы она могла насытиться, постепенно сокращая дозу. Это срабатывало до последнего времени. - Он вздохнул, рука поднялась к лицу. -