вицу на углу улицы. Марти высвободил руку.
   - Я уже сделал все, что собирался сделать для вас.
   - Хочешь вернуться домой, ты об этом? - голос Уайтхеда моментально помрачнел. - Хочешь вернуться обратно за решетку, где ты можешь спрятать свою голову?
   - Это не новая ваша шутка.
   - Я повторяюсь? О, мой Бог, - он махнул Марти рукой. - Ну тогда иди. Вали отсюда, ты не моего класса, - он попятился назад и прислонился к стене. - На хера я буду чего-то делать, если уж ты так решил.
   - Вы мучили меня, - выпалил в ответ Марти. - Все это время.
   - Я сказал тебе... это шутка.
   - Не только сегодня. Все время. Обманывая меня... подкупая меня. Вы говорили, что вам нужен кто-то, кому можно доверять, а после обращались со мной, как с дерьмом. Неудивительно, что все в конце концов покинули вас.
   Уайтхед в упор посмотрел на него.
   - Хорошо, - жестко ответил он, - чего ты хочешь?
   - Правды.
   - Ты уверен?
   - Да, черт возьми, да!
   Старик прикусил губу, борясь с собой. Когда он заговорил, голос его был приглушен. - Ладно, парень. Ладно.
   Прежний блеск вернулся в его глаза, и сразу же подавленность сменилась новым энтузиазмом.
   - Если ты так уж хочешь, я расскажу тебе, - он ткнул пальцем в сторону Марти. - Закрой дверь.
   Марти отпихнул разбитую бутылку и захлопнул дверь. Было странно закрывать дверь от мертвеца, просто чтобы послушать рассказ. Но он слишком долго ждал этой истории и ее нельзя было откладывать.
   - Когда ты родился, Марти?
   - В 1948. В декабре.
   - Война уже закончилась.
   - Да.
   - Ты даже не знаешь, что ты пропустил.
   Обычное начало для исповеди.
   - Это было такое время!
   - Вы здорово воевали?
   Уайтхед нагнулся за одним из менее поврежденных кресел, поднял его и сел. Несколько секунд он молчал.
   - Я был вором, Марти, - наконец произнес он. - Ну, подпольный коммерсант