учишь, играя с ним? - спросил он и снова ответил себе сам: - Только унижение. Возможно, смерть.
   Вор поднялся.
   - Так ты не знаешь, где он? - спросил он, собираясь засунуть в карман полупустую пачку сигарет, лежащую между ними на столе.
   - Подожди. - Васильев потянулся к пачке, прежде чем она исчезла из вида. - Подожди.
   Вор положил пачку обратно на стол, и Васильев накрыл ее одной огромной ладонью. Он смотрел на своего собеседника, пока говорил.
   - Последний раз, когда я слышал о нем, он был к северу отсюда. Вверх от площади Мюрановского. Знаешь ее?
   Вор кивнул. Этот район был непривлекателен, но он знал его.
   - И как я найду его там? - спросил он.
   Русский выглядел недоумевающим.
   - Я даже не знаю, как он выглядит, - сказал Вор, пытаясь заставить Васильева понять.
   - Тебе не нужно будет искать его, - ответил Васильев, прекрасно понимая все. - Если он захочет играть с тобой, он тебя найдет.
  
  3
  
   На следующую ночь, первую из многих похожих ночей, Вор отправился на поиски игрока. Хотя был уже апрель, было все еще холодно. Он вернулся в свою комнату в наполовину разрушенном отеле окоченевший от холода, разочарования и, хотя он едва ли признался бы себе в этом, страха. Район вокруг площади Мюрановского был адом в преисподней. Бомбы разворотили канализационные трубы - зловоние, поднимавшееся от воронок, не оставляло в этом сомнений. Другие воронки, используемые для сжигания трупов казненных горожан, ритмично вспыхивали, когда пламя добиралось до живота, наполненного газом, или до лужицы человеческого жира. Каждый шаг по этой вновь обретенной земле был приключением даже для Вора. Смерть в своих многочисленных формах поджидала везде: сидя на краю воронки, грея ноги у огня, лунатично стоя среди обломков, с хохотом играя в саду костей и шрапнели.
   Боясь не выдержать всего этого, он возвращался разными путями, но игрок избегал его.