которыми он проходил, он не знал. Одна, по соседству, была необычайно изукрашенной, дома и припаркованные возле них машины были замечательнее, чем все, что он прежде видел. Другая улица выглядела настоящим пустырем, дома наполовину разрушены, повсюду валялся мусор. Но чувство направления служило ему хорошо. Когда восток стал бледнеть, а птицы принялись щебетать, он повернул на свою улицу. Усталые ноги рванулись от радости и принесли его к ступеням, запыхавшегося и готового упасть на руки родителей.
   Он постучал в дверь. Сначала из дома не доносилось ни звука, что не удивило его, если иметь в виду, который час. Он постучал еще раз, и еще. Наконец свет зажегся и Харви услышал шаги.
   "Кто там? - спросил его Папа из-за закрытой двери. - Вы знаете, сколько времени?"
   "Это я", - сказал Харви.
   Затем послышался звук засовов, отодвигаемых изнутри, и дверь со скрипом отворилась.
   "Кто я?" - спросил мужчина в халате, рассматривая его.
   Выглядит вполне доброжелательным, подумал Харви, но это не его отец. Это был гораздо более пожилой человек с почти белыми волосами и исхудалым лицом. У него были усы, которые давно не подстригали, и борозды морщин на лбу.
   "Чего тебе надо?" - спросил он.
   Прежде чем Харви смог ответить, раздался женский голос:
   "Уходите от двери".
   Харви еще не мог видеть, кому принадлежит второй голос, но разглядел тень в гостиной. С облегчением он понял, что это вовсе не его дом. Очевидно, он просто ошибся и постучал не в ту дверь.
   "Простите, - сказал он, попятившись. - Я не хотел вас будить".
   "Кого ты ищешь? - желал знать мужчина, теперь открывая дверь немного пошире. - Не детишек Смитов?"
   Мужчина принялся шарить в кармане и вытащил очки.
   Он не может меня видеть отчетливо, подумал Харви, бедный старик.
   Но до того,